Баллада о молитвах

Как-то раз случилось поработать с прекрасной азиатскою дамой, чью этническую принадлежность не получилось определить сразу. Неудивительно – дама оказалась не китаянкой (любой из деноминаций), не кореянкой, не бирманкой, а вовсе камбоджийкой, причем именно из кхмеров. Ну и детство ее пришлось на те самые времена. На Пол Пота.

Будто этого мало, семья ее была не просто городской. Столичные жители они были, и (контрольный выстрел) католики, а сбежать из страны до или во время событий не успели. Не вышло. Соответственно, перевоспитание, со всем, что это тогда означало. В общем, в результате однообразных мер по ликвидации буржуазного образа жизни и мысли довольно большая распределенная семья с удивительной быстротой сократилась чуть не в десять раз (а непосредственная – на две трети).

Сошли бы и вовсе на нет, но тут правительство соседней социалистической Республики Вьетнам, наскучив постоянно валящейся на них резней (Пол Пот вовсе не собирался удовлетворяться собственными гражданами) и убедившись, что ответные рейды разве что дополнительные чистки у противника провоцируют, а политики не меняют, решило покончить с проблемой кардинально. То есть, двинуло войска на тогда еще Кампучию. Завоевать и закрыть вопрос. И очень, заметим, в этом занятии преуспело – с боеспособностью у красных кхмеров оказалось много хуже, чем с геноцидом.
Рассказчица, тогда еще не дама, а вовсе не то детеныш, не то подросток, саму войну помнила только на слух и на запах (того, что было до, она, к счастью, не помнила вовсе – только по рассказам, да и это лишнее). А потом их вели и везли куда-то. Вот грузовик помнит. Его, и еще зарево на дальнем краю неба.( Read more... )