Юрий Михайлик

ххх

Звон чуть слышный, сон нездешний, окликающий беду,
будто дерево-черешня плачет заполночь в саду,
то ли в горе, то ли в гневе, на полжизни отдалив,
рассыпают звезды в небе бело-розовый налив,
над обрывом, над заливом, где отбывшая весна
только краешком счастливым в темной памяти видна,

где рисунок тот песчаный - нежный, пенный, кружевной -
обещаний и прощаний стерт отхлынувшей волной,
это мнимо, это мимо, словно жизнь стекает зря
острым краешком гольфстрима сквозь саргассовы моря,
там из тьмы, – издалека – где ни сада, ни пенька,
влажным камешком вдогонку бросит ягоду рука.