(no subject)

[el_d]

Осень берет мошкару в клещи, плетет из травы тесьму,
раскрашивает листья к праздничному костру,
скоро нежданные вещи обнаружишь в своем дому.
Службу доставки в двадцатом веке случайно придумало ЦРУ.
Что же – слава ему!

Они возили в Советский Союз книги вразвес, просто текст, без двойного дна,
из невеликого окна со своей стороны земли,
возили на выдох, на слух, на вкус, на память, наощупь и наизусть,
полагая, что там, где пророс их груз, нужным краем встанет волна,
но Союз прошёл, и они прошли,
а доставка – так вот она.

Двадцать пять лошадок, уже не старинный ардисовский экипаж,
а сервера и облака, и раскат, и щели внутри щитов,
(внутри как обычно, письма, бренди, мыло и трикотаж,
стрекозиные крылья, восточный ветер, весна, стартовавшая на рассвете с железнодорожных мостов),
смотри, в окне проявился канат, фиксируй, то есть – крепи швартов.

Они ничего не берут за доставку – бесплатны огонь, вода,
размеченные черным страницы, возможность послать свой голос сквозь немоту,
но обязательно что-то отдашь, и не поймешь – когда.
Они возят товар через все границы – а значит и через ту.

Ты не услышишь, с каким отливом, не вспомнишь, с какой из бед,
и все же с черты между сном и сном идёт переменный свет
и дышат оливы, и цокот копыт рассыпается над холмом,
и поводит плечами кирпичный дом, и сорока празднует за окном –
ей тоже пришел пакет.

Двадцать пять лошадок, рысью через мрак…