(no subject)

Кого-то написал творец персидскою миниатюрой,
кому построили дворец и расплодили штеких гурий,
кто явно видит впереди: пред ним ростбиф окровавленный триумф любви неутолённой цветет Октябрь краснознамённый,
а мне трубит барон Самди: «Вставай, проклятьем заклеймённый!»

Гудит у мира на краю: работа ждет, восстань, тетеря!
А я, представьте, не встаю – поскольку я в него не верю.