(no subject)

У Творца в который раз убежал первичный бульон,
не воротится к Рождеству.
И Творец оглядывается на внезапно наступивший конец времен
как Наполеон на Москву.
Он галактики разгонял, как дворовых голубей,
выстраивал элементы и лично изобрел «ять».
А разумная жизнь не получается, хоть убей,
собственно, вот опять.

А мятежный бульон в это время ползет к Земле
под защитой кометных стай.
Он биологическая машина – но не зол, не глуп и не слеп,
и все понимает про подобие и про рай,
про познание зла (плод всегда ядовит),
про страх, отравляющий сердце дома, причала и маяка…
Значит, если нам нужен разумный вид –
если нам нужен по-настоящему разумный, наделенный свободой воли бесстрашный биологический вид,
то его с нуля даже небо не сотворит,
только в рост, изнутри – речь, решения, алфавит…
в общем, нужно начинать очень издалека.

И пока бульон по маршруту дальше летит,
гонимый силой частиц,
ему, наверно, приятно знать,
что городские вороны освоили устный счет – по каррной мере до десяти,
и в ненастье порой кормят тех голубей и других птиц –
чтобы греться их теплом и спокойно спать.