Из очень старого, музыкой

Ночью тебя коснётся
прозрачный огонь луны —
там в глубине колодца
время съедает сны,
гул машин торопливый,
окон весёлый лёд...
Но — спи. Покуда мы живы,
башня растёт.

Над стеклом и бетоном,
где облака прошли,
кремний поёт карбону
на языках земли.
Звон двоичного кода,
мёд восьмигранных сот —
и — кольцами световодов
башня растёт.

Время погибель множит,
но, возвратясь, найдёшь —
гнев Твой, Господи Боже,
снова включён в чертёж.
Ангел с трубой и чашей
на перекрёстке ждёт.
Но — кратной памятью нашей
башня растёт.