(no subject)

Прототип Денетора прожил под солнцем пять дюжин неверных лет,
Хотя из ума уехал намного раньше – и, заметим, без помощи палантира.
Еще до его рождения от республики остался один скелет
Посреди назначенного в переплавку мира.

Но поскольку в жилах его текло италийское призрачное вино –
Мешанина классических текстов, камень и ветер, осколки сыгранных партий,
Для него не имело большого значения то, что дело обречено –
В исторической перспективе и на этой конкретной карте.

Все равно эта мельница будет петь, перемалывая течение дней,
Отфильтровывая звезду-полынь, раздавая жизнью слова и числа,
Те, кто родился под его рукой, те, кто успел умереть под ней,
Согласятся, что смысла (с точки зрения вечности) в этом нет – но в мире есть вещи получше смысла.