(no subject)

Это перо не приравнять к штыку,
Это перо не похоже на финский нож,
Это перо напоминает - перо,
Обыкновенный птичий маховый лист,
Осенью, снимаясь туда, в тепло,
Опустошая небо, трубы, сады,
Птицы роняют то, с чем им тяжело.
Просто бросают вниз, не глядят - куда.
Птицы уже не помнят давно, кто такой Гомер,
Дарвин и Мендель, Монсанто, Уотсон и Крик,
сами собой летят по магнитным полям,
выпуклым, вогнутым линиям над землей,
сами собой произносят свое "курлы"
на сверхкоротких частотах, как и тогда,
как и всегда, окликают - на юг, на юг -
ну а потом внизу наступает юг,
серные реки, пески и солончаки,
сладкий подземный металл, что плодит металл.
Все как привычно нам, как привычно им.
Так что перо беспокоит только слегка -
вот оно, торчит сквозь кожу и кость,
переливается радугой, не течет.
Разве что шепчет ночью - на юг, на юг.